Un cuore intelligente

Tre sono gli Hopper che piacciono a me:

1) Il fotografo americano, stravolta rilettura del fool shakesperiano e servo felice del Kurtz secondo Brando che introduce con un delirante monologo i malcapitati nel cuore tenebroso dell’ Averno vietnamita ( cfr. Apocalipse now, 1979)
2) Il babbo alcolizzato e lacero, Laio melanconico di una progenie maschile tanto scombinata da non saper tentare neppure un  felice parricidio ( Matt Dillon e uno stranito Mickey Rourke come Amleto in motocicletta), che si difende dalla vita dedicandosi ad una sua privata dépense ( cfr. Rusty il selvaggio, 1983)
3) Il look da commesso viaggiatore del mercante d’arte Bruno Bischofberger, golpe e lione, che sa come monetizzare la follia dolce di Basquiat trasformando alchemicamente l’aura in dollari. ( cfr. Basquiat,1996)

incidetele a lettere di scatola, miei lettori testamentari (e parlo ai miei scolari,

gli ipocriti miei figli, i filoproletari che tanto mi assomigliano, innumerevoli,

ormai, come i grani di sabbia del vacuo mio deserto), queste parole mie, sopra

                                                                                                                                               [la tomba

mia, con la saliva, intingendovi un dito nella bocca: (come io lo intingo, adesso,

tra gli eccessivi ascessi delle algide mie gengive):

me la sono goduta, io, la mia

                                                                                                                                                     [vita:

La poesia  di Sanguineti è tratta da ’Corollario’; la foto di Mario Dondero l’ho ‘rubata’ da Vibrisse.

La poesia è, e non poteva essere diversamente, anche in memoriam della collega  Adriana, scomparsa il giorno dopo la morte del grande poeta, in una maniera quasi altrettanto assurda e casuale. Non la conoscevo,  ma mi colpiva per la serietà, la discrezione e passione con la quale si cimentava nelle faccende scolastiche e non.  Spero che anche per lei sia valsa l’incisione che il più lupesco dei poeti italiani avrebbe voluto incisa a lettere di scatola  sulla sua tomba: 

me la sono goduta, io, la mia

                                                                                                                                                     [vita:

Proprio due giorni fa avevo ricevuto il suo ‘Scendo. Buon proseguimento’. Non l’ho ancora letto, ma avevo recensito, qualche mese fa, per Liberazione, il suo folgorante ‘L’ultima estate’: libro molto amato dal sottoscritto proprio per la sua impertinenza, per la sua maniera buffa di affrontare la morte . Ecco, con qualche modifica, la mia recensione:

Cesarina Vighy “L’ultima estate”, Fazi, 2009, pag.190, euro 18,00 (continua…)

È stata, oltre che scrittrice e madre, l’amatissima moglie di Angelo Maria Ripellino (1923-1978). Due liriche di suo marito per ricordarla degnamente. Le sia lieve la terra.

 “Dove ci incontreremo dopo la morte?

Dove andremo a passeggio?

E il nostro consueto giretto serale?

E i rammarichi per i capricci dei figli?

Dove trovarti, quando avrò desiderio di te, dei tuoi occhi smeraldi,

quando avrò bisogno delle tue parole?

Dio esige l’impossibile,

Dio ci obbliga a morire.

E che sarà di tutto questo garbuglio di affetto,

di questo furore? Sin d’ora promettimi

di cercarmi nello sterminato paesaggio di sterro e di cenere,

sui legni carichi di mercanzie sepolcrali,

in quel teatro spilorcio, in quel vòrtice

e magma di larve ahimé tutte uguali,

fra quei lugubri volti. Saprai riconoscermi?”

(da Notizie del diluvio)

“Lascio la cresta alla notte scarmigliata

e i bargigli alla neve,

il becco a un istrione snasato,

la coda al folclore,

la voce a Lago Lacustre,

gli speroni a Rambaldo,

le piume a Cucùlia,

coccopinto d’amore,

la pelle grinzosa ai tamburi degli sciamàni,

perché ci sia molta musica

ai miei funerali”

( da Sinfonietta)

La morte questo c’ha di buono: che l’amico morto prematuramente (ma quale è la morte che arriva alla scadenza giusta, quella per cui si possa dire: era ora che lui si congedasse dal mondo?) per noi rimarrà sempre somigliante a come ce lo ricordavamo. Così almeno non si invecchierà ed il suo corpo non subirà lo stillicidio degli oltraggi e dei patimenti che caratterizzano quel massacro che si chiama vecchiaia. È come se i morti ringiovanissero, (continua…)

“A volte ci si chiede disperatamente il significato degli eventi per non accettare che esso sia al di là della portata della nostra conoscenza. (continua…)

Bobby Sands(1954-1981) trascorse gli ultimi 4 anni e mezzo del suo involontario soggiorno sulla terra nel Blocco H del campo di concentramento di Long Kesh, a pochi chilometri da Belfast. Comunicò lo sciopero della fame il primo marzo 1981 e morì 66 giorni dopo. Le richieste che Bobby ed i suoi compagni di prigionia, vessati dalle durissime condizioni carcerarie e dalla brutalità dei secondini, prevedevano, al primo punto, il rifiuto dell’uniforme della prigione. (continua…)

Quello che impressiona più di tutto è la buca, scavata malamente tra il muro di una casupola diroccata ( il pollaio di casa) ed un mozzicone di rete che doveva servire da protezione.

Una buca non più fonda di 2 metri, dove Medine è stata calata da viva tanto che gli esami hanno rivelato la presenza di terra nei suoi polmoni e nel suo stomaco . Medine si era macchiata di una grave colpa, quella di aver frequentato troppe amicizie maschili nella pudibonda città di  Katha: 60 mila abitanti, sud est della Turchia. E quando tornava a casa giù botte e schiaffi dai maschi della famiglia, tanto che Medine aveva già denunciato suo nonno al locale commissariato di polizia per le percosse subite. Dopo 15 giorni dalla denuncia, la scomparsa: i parenti dicevano che Medine s’era data alla fuga. Invece , l’avevano costretta lì, nella buca, da viva, con i polsi legati per impedirle ogni possibilità di fuga.   

Inevitabilmente, a tutti quelli che gli chiedevano perchè non scrivesse più dopo quel portentoso “Pedro Pàramo”, Juan Rulfo rispondeva laconicamente: ” Purtroppo è morto zio Celerino, quello che mi raccontava le storie”. (continua…)

Clochard ed alcolista, per di più tossico tanto che era appena uscito dall’ospedale per un trattamento di disintossicazione.E pure marocchino. (continua…)